---

---

Segnalo un onesto articolo nella rivista belgradese "Vreme" sulla cantante neo-folk "Lepa Brena" (Fahreta Jahić), molto attiva nel periodo 1981-1991.

Non era per niente antipatica come certi cantanti "leggeri", e non lo erano neanche la musica e i contenuti, rivolti ai bambini, ai giovani e ai nostri gastarbeiter all'estero. Dall'intervista si capisce tanto.
Mi ha colpito la foto in fondo dell'articolo: il nostro scrittore e poeta, il dolce Branko Ćopić, in una delle tante visite alle scuole, questa volta nella cittadina di Brčko, paese nativo di Fahreta Jahić:


Di sicuro Lepa Brena ha concesso la foto alla rivista, nel ricordo e nel rispetto che in tanti nutriamo per Branko Ćopić.
Diceva Miroslav Krleža a Branko Ćopić: Eh, caro Branko, se io avessi avuto il suo canto! Branko Ćopić era davvero un grande intellettuale, travestito da contadinotto della Bosnia, un "David Strbac"...

Ho giocato con la memoria e con una poesia di Branko: Lepa Brena-Fahreta come la ragazzina di Branko a Bosanska Krupa. Ho giocato con la mia memoria...

Branko Ćopić: Mala moja iz Bosanske Krupe	Branko Ćopić: Da Bosanska Krupa, mia ragazzina
Bilo mi je dvanaest godina,	Un dodicenne ero,
prvi put sam sišao do grada iz mog sela,	che per la prima volta scese nella città dal paese
tihog i dalekog kad susretoh tebe iznenada.	quieto e remoto, quando ti vidi all'improvviso.
Eh, dječačke uspomene glupe!	Ehh, di ricordi stupidi ce n'è più di una dozzina!
Mala moja iz Bosanske Krupe!	Da Bosanska Krupa, mia ragazzina!
Jesi li me spazila il' nisi,	Chi lo sa se tu avessi visto
zbunjenoga seoskoga đaka svjetlokosog i očiju plavih,	un confuso allievo biondo dagli occhi azzurri,
u oklopu novih opanaka, kako zija u izloge skupe?	nelle calzature nuove, incastrato, che smusava nella vetrina?
Mala moja iz Bosanske Krupe!	Da Bosanska Krupa, mia ragazzina!
Naišla si kao lak oblačak,	Tu giungesti com'una nuvoletta,
tvoj me pogled za tren obeznani,	il tuo sguardo mi fece perdere coscienza,
zaboravih ime i očinstvo,	dimenticai chi ero e da dove provenivo,
kako mi se zovu ukućani.	dimenticai i nomi di attinenza.
Iznevjerih poput sablje tupe,	Mancai di proferire qualche parola carina,
Mala moja iz Bosanske Krupe!	Da Bosanska Krupa, mia ragazzina!
Tekli tako gimnazijski dani,	Passarono i giorni liceali,
uspomena na te ne ocvala,	ma il ricordo di te non cessò,
modra Una u proljetne noći tvoje mi je ime šaputala.	La Una smeraldo, nelle notti di primavera, il tuo nome mi sussurrò.
Lebdila si ispred đačke klupe,	Libravi dinanzi la mia panchina,
Mala moja iz Bosanske Krupe!	Da Bosanska Krupa, mia ragazzina!
Brzo minu naše đakovanje,	Passarono presto i giorni di scuola,
lagan leptir sa krilima zlatnim,	com'una farfalla di alette d'oro,
ipak tebe u srcu sačuvah	ma ti portai nel cuore lo stesso,
kroz sve bure u danima ratnim.	per tutte le burrasche dei giorni di termidoro.
Ta sjećanja mogu l' da se kupe,	Sono i ricordi di te che curo in sordina,
Mala moja iz Bosanske krupe!	Da Bosanska Krupa, mia ragazzina!
Sad je kasno, već mi kosa sijedi,	Ora è tardi, i capelli mi son bianchi,
gledam Unu, ćuti kao nijema,	scruto l'Una silenzioso come se fosse muto,
zalud lutam ulicama znanim,	invano giro per le strade note,
sve je pusto, tebe više nema.	tutto è deserto, il tuo passo ormai è perduto.
Ej godine, nemjerljive, skupe,	Ohh, la vita preziosa e divina,
Zbogom mala iz Bosanske Krupe...	Addio a te, da Bosanska Krupa, mia ragazzina...

GROB U ŽITU U vijavici slijepoj guši se bijeli dan, podmukla veljača, februar u magle zamotan. Kolone cestom i kamioni, gmižu oklopni voz... Rđavi, druže, znaci. Daljine prijete, daljine bruje, s obzorja tutnji siva, Došla je legija crna... i Latin s pijetlovim perjem... gazi oholo Tevton... dolazi ofanziva... Sjena od sela do sela, puška za puškom žuri, šapat pod strejom u štaglju, šapat po drumovima... kroz maglu putuje glas, tajni zavjetni zov: Na noge, još nas ima! Svaka je čuka tvrđava, i svaka cesta klanica, i svaki kamen rov! I počelo je... na cesti više grada čitavi dan se biju tri bojne i brigada, a u svitanje umorno uz klanac magle se kradu i sedam bojni uz brijeg juriša na brigadu, Dva na jednoga... pet na jednoga... aveti nad šumom kruže. Junački, drugovi, samo! Ni stope, partizani! Sedam na jednog... osam na jednog... Pravda je na našoj strani! A u sam zalazak sunca: - Povlačimo se, druže! Uzmak, ognjene ruže i zemlja razrivena, humka kraj ceste u hitnji načinjena, na njivi, u polju osniježenom, pala je jedna žena. Jagoda, djevojka prkosna, narodna kćeri ponosna, dvadeset i dva ljeta pod gorom odnjihana, dvadeset i dva ljeta u borbi rascvjetana, dvadeset i dva ljeta u zemlji zamrznutoj, kraj ceste podgrmečke na straži vječitoj... Bujaju trave, grgolje vode, prošla je ofanziva, u mladom žitu, pod humkom, djevojka Jagoda sniva. More ječmena klasja pod suncem juna spava, planinski vjetar mrsi more pognutih glava, djevojke Jagode to je rasuta kosa plava. Na cesti podgrmečkoj ponosna i bez smjene, partizanka stražari, budna, kose raspletene. Komad modroga neba od lana rascvjetana smije se usred polja uz pjesmu ljetnjega dana: nečije oči modre budne u poljani toj, nečije oči stražare na cesti slobodnoj - Jagoda partizanka na straži vječitoj... Dođite, drugovi moji, i oči pogledajte, spustite, drugovi, ruke i kosu pomilujte, stanite, drugovi stari, i stražu pojačajte, dajte tuđinu da plavu kosu mrsi, da modre oči popije, drugovi, slomite kraj ceste grabljive šape dvije... Valima žita šumno nečije riječi plove, Jagoda, ponosna, živa, drugove svoje zove... Branko Ćopić

TOMBA NEL GRANO La giornata bianca affoga nel turbine ottenebrato nelle nebbie del febbraio insidioso, arrotolato. Le colonne ed i camion per strada, anche un treno blindato striscia... Sono cattivi segni, compagno. Le distanze minacciose vibrano, dal grigio orizzonte ruggisce la legione nera... ed i Latini con piume di gallo... altezzosamente cammina il Teutonico... sta arrivando l'offensiva... Le ombre fugaci dal paese al paese, un fucile segue l'altro, i sussurri sotto la tettoia del granaio, i sussurri sulle strade... nella nebbia viaggia una voce, un richiamo giurato e segreto: In piedi, ci siamo ancora! Ogni collinetta fa da fortezza, ogni strada diventa una carneficina, ed ogni pietra fa da trincea! Tutto iniziò... sulla strada sopra la città, per un giorno intero combatterono tre battaglioni contro una brigata, ed ora, mentre le nebbie degli albori si infilano nelle gole, sette battaglioni danno assalto alla brigata. Due su uno... cinque su uno... gli spettri sorvolano la foresta. Coraggio, compagni, così! Neanche un piede, partigiani! Sette ad uno... otto ad uno... La giustizia è dalla nostra parte! E nel calar del sole: - ritiriamoci, compagni! Dopo il ritiro, le rose del fuoco e la terra tutta sottosopra, rimarranno, ed un poggio rimarrà accanto alla strada, frettolosamente costruito nel prato innevato, dove cadde una donna: Jagoda, ragazza orgogliosa, figlia fiera del popolo, la montagna fu culla dei suoi ventidue anni, nella lotta fiorirono i suoi ventidue anni, nella terra gelata giacciono ora i suoi ventidue anni, accanto alla strada, ora fa la sentinella infinita sulla via sotto Grmeč il monte... Ora germogliano erbe e gorgogliano acque, l'offensiva è cessata, mentre nel grano germogliato, sotto il poggio, Jagoda la fanciulla, sogna. Il mare delle spighe d'orzo dorme sotto il sole di giugno, Il vento di montagna tesse il mare delle spighe piegate dei biondi capelli di Jagoda la fanciulla. Sulla strada sotto il monte Grmeč, fiera e senza che le sia dato il cambio, una partigiana dai capelli sciolti, sveglia, vigila ora. Un drappo di azzurro cielo di lino fiorito, sorride in mezzo al prato nel canto della giornata d'estate: certi occhi azzurri stanno svegli nella piana, certi occhi vigilano sulla strada liberata - è Jagoda la partigiana, che fa la sentinella infinita... Venite, compagni miei, guardatemi negli occhi, fermatevi un po' compagni, accarezzatemi i capelli, fermatevi un po', vecchi compagni, rinforzate il posto di guardia. Non permettete allo straniero di rovinare i biondi capelli, di bere dagli occhi azzurri, spezzate, compagni, le zampe rapaci che mi stanno dietro... Certe parole rumoreggiano nelle onde del grano, è Jagoda, ragazza orgogliosa e viva, che invoca i suoi compagni... Branko Ćopić

Non appena mi ricordo di Lei, dalla bocca mi comincia a fuoriuscire una valanga di parole dolci... bacio la Sua ombra... - questa frase si trovava frequentemente nelle lettere che il nostro famoso scrittore Branko Ćopić negli anni Sessanta inviava ad una maestra da Dubrovnik di nome Mariana. Lo scrittore di Novi Sad Vladimir Kuljača ha ricevuto in regalo quattro di queste lettere, ed ha in seguito realizzato il suo primo film documentario, che si intitola „Dubrovačka tajna veza”. La presentazione del film, della durata di trenta minuti, è prevista a Novi Sad per quest'estate 2009.

http://www.blic.rs/kultura.php?id=100692

VLADIMIR KULJAČA SNIMIO DOKUMENTARAC O BRANKU ĆOPIĆU
Dubrovačka tajna veza velikog pisca
Autor: Maja Pavlica     | 08.07.2009. - 05:00

- Čim se sjetim Vas, na usta mi naviru sve same nježne riječi… ljubim Vašu sjenku… - ova rečenica se često nalazila u pismima koje je naš poznati pisac Branko Ćopić šezdesetih godina pisao dubrovačkoj učiteljici Marijani. Četiri ovakva pisma novosadski pisac Vladimir Kuljača dobio je na poklon, da bi nedavno na osnovu njihove sadržine snimio svoj prvi dokumentarni film „Dubrovačka tajna veza”. Premijera tridesetominutnog filma planirana je tokom leta u Novom Sadu.

- Punih trideset godina sam čuvao ova pisma, punih trideset godina sam čuvao uspomenu na jednu veliku romansu - sa setom se priseća tih dana Kuljača.
- Do pisma Branka Ćopića učiteljici Marijani iz Dubrovnika došao sam na vrlo neuobičajen način, rekao bih, čudnovatim putevima Gospodnjim. Kao mladi novinar, pre više od 30 godina, posetio sam Dubrovnik tragajući za nesuđenom ljubavi svog oca, odnosno za ženom zbog koje je moj otac Petar napustio ovaj grad i zauvek se preselio u Vojvodinu. U Dubrovniku nisam pronašao ženu koju je otac voleo jer, po rečima njene rođene sestre, ona je nakon prekida romanse sa mojim ocem otputovala u Ameriku. Ali sam zato upoznao učiteljicu Marijanu koja mi je, posle nekog vremena, otvorila srce i ispričala puno toga o svojoj tajnoj prepisci koju je imala s književnikom Brankom Ćopićem - priča Kuljača.
On navodi da će joj dugo godina Branko pisati iznoseći svoju naklonost na diskretan i pomalo stidljiv način, otkrivajući joj pri tom svoju romantičnu i nežnu prirodu, po čemu široj javnosti nije baš bio poznat. Sva pisma je Marijana, iako je Ćopić na kraju svakog navodio da se odmah uništi, čuvala u ogromnoj kutiji od cipela.
Dramski i prozni pisac Vladimir Kuljača je nakon 14 proznih knjiga, pet drama i tri dokumentarne radio-drame shvatio da je pravo vreme da se snimi i prvi dokumentarni film. Želeo je zapravo da Branka Ćopića predstavi u onom svetlu u kom ga retko ko poznaje.

Zijo mio caro,

So che scrivo una lettera che non può raggiungere il destinatario, ma mi consolo ché sarà letta da qualcuno che ci ama tanto entrambi.

E' tarda notte e ho voglia di dormire. A quest'ora di notte, si parla soltanto con i fantasmi e i ricordi, mentre io sto pensando a ragnatele dorate, alle nebbie d'argento dei tuoi racconti, e al terribile destino che ti è capitato a Jasenovac.

Io scrivo, mio caro Zijo, ma non sono sicuro che una fine simile non mi colga in questo mondo, in cui ancora girovaga la peste con la falce in mano.

Nelle tue notti al chiar di luna, tu hai intuito questo mostro apocalittico con una falce di morte, e ne hai parlato per bocca del tuo eroe Brka. Un giorno tu l'hai avvistato, reale e terreno - il tuo terribile sogno si è realizzato, il tuo incubo.

In quegli stessi anni io sono accidentalmente sfuggito al tuo destino, ma da qualche tempo, alla mia scrivania, mi stravolge una premonizione nera; vedo una notte, fredda con le stelle del ghiaccio, in cui mi portano via, chissà dove. Chi sono questi oscuri sicari di forma umana? Sono simili a quelli che avevano portato via te? O i fratelli di coloro che hanno segnato la fine di Goran? Sono forse gli assassini neri di Hasan Kikić?

Come da ragazzi, liricamente inebriati, abbiamo pianto insieme sul poeta García Lorca, immaginando dinanzi a noi quell'alba in cui lo portavano via, inesorabilmente, per le strade deserte di Granada.

Fui di recente a Granada, guardavo dalla collina il labirinto pietroso delle sue strade sotto il sole, e mi chiedevo: verso dove l'avevano portato? Ancora una volta, in quegli istanti, tu eri accanto a me, molto vicino, e non so chi di noi due allora sussurrò le parole di Lorca, cariche di brivido:

"I cavalli neri sono, i ferri sono neri."

Si moltiplicano i cavalli e i cavalieri neri nel mondo, i vampiri diurni e notturni, mentre io sto seduto sui miei manoscritti e narro di un giardino color malva, di uomini buoni e ragazzi esaltati. Mi immergo nel fumo di guerra e lì trovo soldati crudeli - ma con cuori di colomba. Prima che mi portino via, mi affretto a raccontare una fiaba sugli uomini. I suoi semi mi si sono piantati nel cuore in tenera età, e germogliano in continuazione e si rinnovano. Sono stati sul fuoco dei molti orrori che ho passato, ma la radice è rimasta vitale ed indistruttibile, esponendo al sole i suoi flebili germogli verdi, il proprio vessillo. Hanno provato a distruggerla le corazze dei carri armati, ma è stata salvata dal palmo di una mano amichevole, che l'ha protetta.

Ecco, Zijo, vorrei sussurrare e scrivere la mia fiaba su questo tema. Tu sapresti valutare al meglio che non ho inventato nulla, e che in questo lavoro non si può inventare, e di certo non gente buona e santi guerrieri.

Purtroppo, non ho inventato nemmeno gli altri, gli assassini scuri dal volto umano. Di loro non posso e non mi piace parlare. Sento come si moltiplicano e cospirano in questo mondo angusto, li presento per via del freddo gelido che li precede, e mi sembra che, tra un po', verrano a bussare alla porta.

E così sia, Zijo... Ciascuno si difende con la propria arma. Ancora non è stata forgiata la sciabola capace di squarciare i nostri chiari di luna, le albe sorridenti e i crepuscoli piangenti.

Addio, mio caro. Forse a qualcuno sono ridicoli, questo mio abito antico, la lancia degli antenati in mano, il miserabile ronzino che non promette alcunché per la gara dei trofei. Beh, non si può far niente, è così.